Целыми днями хандрю. Погода – сплошные туманы.
Март – лишний месяц зимы. Весна все никак не придет.
Вымотан тяжким трудом, я застрял в городской круговерти.
Я вроде тех алкашей, что глядят из пивнушки в окно
И шепчут при виде меня: Совсем окосел доходяга.
Крадучись мимо пивной, себя я нещадно браню:
Хватит, забудь, перестань, не обращай вниманья!
Не подобает тебе мнением их дорожить.
Так что печален мой день с утра и до поздней ночи,
Когда, наконец-то весь свет перестанет меня укорять.
Когда, наконец-то никто не станет мне душу травить.