Нету спасения мне от романтики
Несовременный я, знать, человек.
Мнится мне, где-то в туманах Атлантики
Якорь забросил семнадцатый век.
Палуба брига… фигуры застывшие…
Спящий четыреста лет экипаж…
В Лету ушедшие, прошлые, бывшие…
Жадной фантазии дерзкий мираж.
Рому бутылки, зеленые чертики…
Пены на рифах кипит полоса…
Скрипнул штурвал, обнажаются кортики,
Крыльями к солнцу летят паруса.
Быть в обороте сокровищам спрятанным;
Щелкнули сухо мушкетов курки.
Топают опо трапам расшатанным
Чьих-то тяжелых ботфорт каблуки.
Волны играют. Норд-остом резвящимся
В струнку натянуты, снасти поют.
Мир вам, за грешников бедных молящимся.
Мир вам, хранящим семейный уют.
Блоки визжат, паруса напрягаются.
Черный оскалился черепом флаг.
Пятый уж век по истории шляются
Тени морских забубенных бродяг.
Призраки эти, влекуще проклятые
Ужасы будут и впредь наводить.
Флоты новейшие, вместе все взятые,
Их, устаревших, не смогут разбить.
1955